Esconderijo

O Inconsciente

O inconsciente não é coisa que se vê,
muito menos que se encontra.

Não é lugar em que repousa,
nem ambiente no qual se procura.

Fala

Fala,
escapando pelos lábios,
escapa como num piscar de olhos,
em gesto, em som,
turvo,
torno,
incoerente.

Quer falar,
quer querer,
quer arder
em ira,
amor,
paixão,
ódio.

Inconscientemente, abracei-o
nas esquerdas avenidas do esconderijo,
onde o belo se reveste de bravura,
combatendo injustiças das quais,
secretamente,
goza.

Escondeu-se também em cavernas,
em que goza direito,
sob a chancela das leis,
tradição
que
ocultamente
blasfema.

O inconsciente não disse,
não fez,
não foi,
não viu.
Não, não, não!

Nu.

Nu à medida que nega,
nega à medida que nu.

(Junho de 2023)

(Pintura: Jardim da Melancolia de Christian Schloe)